Al motel Mirafiori ci entrano tutte donne di prugna e non ce n’è nessuna che non sia degna d’esser chiamata Madonna.

E ci son notti dove la paura grida come un pugnale, in attesa di un alba che possa far meno male.

Ma l’attesa non passa, ti mordi le labbra e respiri lo stesso rendendoti conto che il dolore che provi,  più sconcio del sesso.